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MA MUSE, POUR TOI MES MOTS…

J’ai pris ma plume, moi, l’écrivain,

Et je l’ai trempée dans l’azur.

Une plume de sang, docile sous ma main.

Une plume, d’espoir propre à l’homme,

À ses ivres tourments,

À sa passion qui s’abandonne.

De cette plume rouge j’ai lissé le duvet,

Avec mon cœur.

Elle a frémi, puis d’une lettre formé le trait,

D’un trait à l’autre unit les mots,

Bouquets de vie,

De mes rires fous, de mes sanglots.

Puis elle a hésité, songeuse sentinelle,

Au détour d’une phrase

À traduire des pensées, fâcheuses et rebelles.

J’ai admis sa raison

Et son refus d’écrire

Ces mots amers de dérision.

C’était un soir… Mélancolie.

Elle m’a sauvé,

À l’horizon d’une agonie.

Puis d’un élan soudain,

En arabesques d’émotions

Elle a guidé ma main

Vers d’autres maux

Aux partitions

En renouveau,

Amants de mots

En oraison

D’amour flambeau

Brûlant pour « Toi »,

Ma Muse flots.