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LE TEMPS DE L’AVENT DES POÈTES

Certains esprits mesquins

Aux critiques acerbes

Torturent ainsi le verbe

De rimailleurs sereins.

Sereins sous leur plaisir

De marier les mots,

En leurs soifs d’écrire

Ils persiflent ces sots.

Sots, qui de leur hauteur

Dominent un… Néant,

Lors eux, poètes doux rêveurs

Composant hors leurs encens,

Dédient les fleurs de leurs fontaines

À ces sinistres figurines,

Où c’est l’Amour et ses fredaines

Qui de leurs cœurs ainsi s’exprime

Et se décline en quelques vers,

Fort humbles ou richement ornés,

Mais toujours dépositaires

De leurs émotions colorées.

Rythme, syntaxe ou prosodie,

Qu’importe la forme obscure,

L’ivresse d’un vers chante la vie

Plus que parfaite tessiture.

Aussi, aèdes âmes lyres,

Laissons leurs venins aux serpents,

Souvenons-nous que l’avenir

Se construit toujours au présent.

Or, notre présent ferme les yeux

Sur leurs aigreurs et leurs tourments,

Quand il sourit au merveilleux,

Au mystérieux temps de l’avent.

Je vous offre un pan de mon ciel,

Amis que je connais si peu,

Mais à son zénith, un Soleil,

Le mien, rayonne de tous mes vœux,

Et son sourire en arc-en-ciel

Se mêle aux vôtres, Généreux.